Civette
Ambarabà cicci cocò, tre civette sul comò. Una è severa e mi chiede attività. L’altra è ruffiana e mi coccola: resta a dormire, mi dice col suo fischio lugubre. La terza non dice niente e mi guarda con gli occhi grandi e il becco che sembra un naso di vecchia. Allunga un’ala, le sue piume mi carezzano, gentili mentre le altre due starnazzano come galline in un pollaio.
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Psyco. Le civette non stanno più sul comò, ma in salotto, appese al muro, imbalsamate. “La figlia del dottore ” ( la chiamano così, ironicamente, giù al paese…) è impazzita. Non ha accettato la sua dipartita ( il dottore non stava bene, si ammalò…), gli ha messo buffi capelli di paglia e i denti di uno squalo. E’ sua la voce che sentiamo ogni tanto, camuffata in modo maldestro: è un suono sinistro. Qualcuno ieri ha provato a fotografarla. Aveva grandi occhiali da sole, neri. Qualcuno l’ha sentita, mentre parlava da sola : ” Bisogna che lo porti giù in cantina, ho la sensazione che quanto prima verranno a fare delle indagini…”.